miércoles, 2 de diciembre de 2009

Un poco de respeto

Nos aprovechamos del arte. Le prestamos atención en tanto y en cuanto nos importe, nos involucre, nos ayude a completar un pensamiento o definir una búsqueda. Siempre me ha causado gracia la figura del autor que trata de explicar la fuente de su inspiración y el motivo que lo llevó a expresarse, esperando la veneración ajena... porque, la verdad... importa un carajo. Porque si está bien logrado, dirá mas que lo que el artista quiere decir, y sirve en la medida que el otro, el que recibe el cuadro o la canción, se refleje y se vea. Y sienta. Y se asome a algo que todavía no está dicho.


Por supuesto, para alguien que vive como papá le enseñó, como la iglesia lo adoctrinó, como la tele le enseñó a ver el mundo (... a todo esto, se dieron cuenta que en las ficciones de tv nadie estudia?), esto es una pérdida de tiempo. Porque no hay nada que descubrir, hay que acumular nomás. Y repetir. Y obedecer. Entiendo que superar ese estado es un trecho largo... pero yo lo hice y no soy ningún genio. Será cuestión de aprovecharse del arte. Y de respetarse.



No me molesta hablar de cosas que están de moda; vivo en este tiempo y mucha gente sabe que el tipo prendido a la botella es Desmond Hume, un personaje de Lost que fastidia su vida entera buscando respeto. Sería agradable decir que con el amor de su chica debería ser suficiente; pero nos quedaríamos sin conflicto y la serie perdería a uno de los ejes temáticos y dramáticos que me vinculan a ella. El hombre encuentra un vacío en su relación con el mundo y emprende un viaje que aún no termina... me gusta la historia, y para seguirla los autores nos dan alguna pista con el apellido que poco inocentemente le pusieron (David Hume, filósofo del 1700 no sé cuanto, hablaba de cosas como: "la medida de todas las cosas es el hombre, él decide lo bello, lo bueno y lo verdadero; al menos, no puede asegurar nada más allá de sí mismo. Naturalmente su elección no es consciente ni voluntaria, pues son los mecanismos que, ocultos y en silencio, trabajan en su psiquismo, los responsables de ésta "creación del mundo". El conocimiento, es conocimiento humano, de un ser más sensible que racional, quien decide desde los sentimientos en base a la felicidad que pueda producir. No se sabe cómo llegar a lo trascendente, a lo metafísico, sea Dios, el Alma, la Realidad; vivimos encapsulados en nuestra subjetividad finita y sensorial.). En fin, algo pasatista. Pero si usted ya tiene sus respuestas escritas en su machete, lo felicito, viejo.

Devaneo esto en una pausa de edición, mientras renderizo algunos efectos. Seguramente hoy tampoco dormiré. Podría hacer las cosas de una forma más fácil, pero prefiero hacerlas de ésta manera. Que cuesten, y que valgan. Empiezo a entender porqué me simpatiza este Desmond, y la canción que está sonando en este momento lo confirma. Es "Nunca es igual" de Calamaro, donde Escohotado filosofa sobre el final. Quién sabe si lo que dice es verdadero...

Cuentan de Alejandro
que una vez se metió en un río
tumultuoso
de la India
todo con barro...
persiguiendo al ejército
que peleaba con él.
Y que cuando iba en mitad
los caballos perdieron pie;
aquellas aguas estaban heladas.
Y se volvió a sus compañeros
y les dijo:
"Me cago en la leche,
os dáis cuenta de las cosas
que tengo que hacer
para que me tengáis respeto?"
Eso pasa poco ahora.
Respeto...
Abrazos. Y mis respetos.

viernes, 30 de octubre de 2009

El Conejo y la burbuja


El Conejo y la burbuja
(pequeño y cruel cuento sin sentido)


La niña tenía un vestido de taftan negro, que crujía con cada movimiento que ella hacia, un collar de puntillas raídas, guantes de encaje sin dedos y unos veintiocho años.
Se encontró con el conejo por casualidad., por que se puso a pasear y la vio, o al revés, o fue una foto que ella confundió creyendo ver una imagen de Loretta lux.
El corrigió el error.
Así fue.

Le hablo, la niña que tenia voz, le respondió.

Ambos estaban muy aburridos y la vida les pasaba por al lado.
-mira que yo no tengo corazón, estoy vacía- le repetía la niñas, el conejo solo movía las orejas.
Se encontraban todos los días en el mismo lugar.
Aunque jamás acordaban nada.
- toca tres veces la corteza de mi árbol y voy a estar- le prometió la niña, pero el conejo nunca tuvo que llamar.

El conejo estaba enamorado de una muñeca de plástico que como toda muñeca de ese material no tenía sentimientos.
-en realidad no me importa- le decía a la niña.
Pero ella nunca le creía, lo miraba bajar las orejas y comer pastito mientras la muñeca bailaba en su frente.

La niña vivía en una burbuja que colgaba de un árbol y siempre hacia lo que quería.
El conejo salía con una mujer a la que no admiraba.
La niña y el conejo se tiraban las tardes en el pasto a escuchar música.
La niña no entendía el concepto de salir por salir. Le era inconcebible que alguien invadiera su espacio personal por que si, el hecho de no soportar la soledad, no justificaba los abrazos vacíos.

Un día el conejo le contó de una novia del pasado que primero fue mejor amiga.
La niña lo reto- conejo malo, eso no se hace, los amigos son hermanos- y le contó de un niño-amigo, que de amor se arrastro a sus pies, y que ella jamás levanto.
Se quedaron en silencio.
La niña dijo- soy soberbia y cruel-, el conejo dijo- el sueño de todo hombre- a lo que la niña respondió – no, los hombres no me quieren -.
El conejo la vio triste, le dijo –mejor, por que vos sos una niña-.la niña sonrío.
El conejo movió las orejas, y se puso a peinar a la niña. La niña lo dejo hacer.

-mi mama me peinaba y me dejaba así-le contó un día la niña, mientras con las manos se estiraba el pelo hasta dejarse los ojos chinos, el conejo escuchaba atentamente.
- entonces, agarre una tijera y lo corte todo -continuo la niña- yo no quiero ser linda y hueca como las muñecas, yo quiero ser libre y estar en paz como este pasto- concluyo la niña mientras acariciaba el pasto bajo sus piernas dobladas.
El conejo se estremeció, al conejo le gustaba el pasto.

Todos los días a la misma hora el conejo trepaba a la burbuja de la niña y se zambullía en el ropero de esta, que como toda buena niña era compradora compulsiva y tenia montones. El conejo elegía que se pondría su niña.

La niña vestida de princesa pasaba las horas, tirada en el pasto, cantaba con su voz finita las canciones que les gustaban al conejo y a ella también.
Mientras el conejo pensaba en la muñeca de plástico.
La niña pensaba en muchas cosas, estaba triste, pero las lágrimas se le habían terminado hace ya mucho tiempo, la niña conocía los secretos del silencio y lo había vuelto su cómplice a la hora de huir.
El conejo se encontraba peinando a una niña que en realidad estaba muy lejos, la niña se volvía tenue y débil bajo las manos del conejo.
El conejo se olvidaba del tiempo, del sueño y del hambre y solo quería estar oyendo, hablando y mirando a su niña.
Otras veces la niña se cansaba de oír de la muñeca que era tan bella pero vacía y dormía.
Debió darse cuenta, la niña nunca le vendió algo que no era. pero algunos seres tienden a proyectar lo que desean y necesitan.
A veces pasaban días sin verse. Y no pasaba nada.
La niña un día le pregunto al conejo
-y vos, por que sos conejo.
El conejo guardo silencio, y después de un rato le dijo
- por que ser persona es deshumanizante-

Una mañana el conejo fue a buscar a su niña, pero la niña ya estaba en el pasto, con el vestido de princesa sucio y ajado, el cabello alborotado y las manos llenas de tierra, sacaba montoncitos a puñados con sus pequeñas garras y hacia crecer un pocito en el piso.
Sin mirara la conejo le dijo – ayer me desperté muy tarde, y vos no estabas por ningún lado, como puede ser una mascota que no aparece en todo el día? de que me sirve una mascota que desaparece así? no quiero. Es mejor estar sola. No esperar nada de nadie.
- ¿que estas haciendo?- fue lo único que respondió el conejo.
-te estoy enterrando- Respondió la niña.
Pasaron así toda la tarde. La niña se durmió junto a su pozo. Totalmente llena de tierra, las uñas, el pelo, hasta las pestañas.
Enterró un dibujo. Donde estaba todo el tiempo, palabras y verdades que compartió con el conejo.
El la levanto en sus brazos y la llevo a su burbuja.

Esa misma madrugada ella despertó, exploto su burbuja con un alfiler de gancho y se mudo de bosque.

El conejo no supo donde buscarla.
Conejo inexperto, debió escuchar las palabras de la niña.
Si bien las muñecas son vacías (además de huecas), y las mujeres son seres opacos y aburridos.
Nunca conviene quedarse con una niña. Por que las niñas además de crueles y soberbias, entre otras cosas, las verdaderas niñas: nunca tienen corazón.


Lizzethe Torrico
Blog de Liz

sábado, 24 de octubre de 2009

La lucidez

Como andan criaturitas del Señor?
Bueno, aca les dejo algo de uno de mis amores, Alejandra.



La lucidez es un don y es un castigo. Está todo en la palabra. Lucido viene de Lucifer, el arcangel rebelde,el demonio. Pero también se llama Lucifer el lucero del alba, la primer estrella,la mas brillante, la última en apagarse.
Lúcido viene de Lucifer y Lucifer viene de luz y lucifero, que quiere decir el que tiene luz, el que genera luz, el que trae luz que permite la visión interior. El bien y el mal, todo junto. El placer y el dolor. La lucidez es dolor y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar. En esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.

A. Pizarnik

Tengo un monton de borradores sueltos, por ahi los acomode y haga algo con ellos. Quien sabe...

lunes, 21 de septiembre de 2009

Muñeca de Plástico



(borrador)
Haciéndote la importante siempre vas
con tu cartera Channel y tu perfume Dolce & Gabbana
Bien sabemos los dos que esas cosas
no son las únicas imitaciones de tu vida.

Día a día caés en la trágica comedia
de querer ser alguien que no sos.
Arreglándote horas en el baño de tu humilde casa
intentando burdamente venderte a algún acomodado hombre.

Ya que tan poco vale tu cuerpo
¿Cuánto Dior cuesta tu alma?
¿Acaso es más fácil jugar a ser una muñeca de plástico
que demostrar que estás viva realmente?

El tiempo lo destruye todo
hasta el plástico que envuelve tu rostro
Tu mascara se resquebraja cada vez mas rápido
sin darte tiempo a retocarla
Y pronto no seras mas que un mal recuerdo para todos nosotros.

sábado, 12 de septiembre de 2009

Celephais

- Les traigo o les recuerdo el inicio de un cuento maravilloso de Lovecraft, verán que es una intro discursiva, casi posmoderna. El resto del relato, lo disfrutarán mucho ustedes los poetas ( a todo esto, estuve leyendo sus cosas... Angel, Paula, Rubio, Juana : cómo escriben, hijos de puta; los amo). Y lo del mito será una buena excusa para una laaarga perorata de Bistiarj. Esto es de 1920, les dejo el enlace para leerlo completo. -


" En el sueño Kuranes vio la ciudad de valle y la costa que había más allá, y el pico que dominaba el mar, y la galeras pintadas de alegres colores que zarpan desde el puerto hacia las distantes regiones donde el mar se junta con los cielos. También en un sueño consiguió el nombre de Kuranes, ya que durante la vigilia era llamado de una forma distinta. Quizás le fue natural soñar con un nombre nuevo, ya que era el último de su estirpe y se hallaba solo entre las muchedumbres indiferentes de Londres, por lo que no había demasiados que pudieran hablar con él y recordarle quién había sido. Había perdido sus tierras y dineros, y no se preocupaba por los hábitos de la gente a su alrededor, ya que prefería soñar y plasmar tales sueños. Cuanto escribiera había despertado la hilaridad de aquellos a quienes lo había mostrado, y por último, dejó de escribir. Cuanto más se retiraba del mundo inmediato, más maravillosos se hacían sus sueños, y hubiera sido casi inútil intentar traspasarlos al papel. Kuranes no era un hombre moderno, y no tenía las miras de otros que también escriben. Mientras ellos pugnaban por despojar a la vida de las ornadas vestimentas del mito, Kuranes tan sólo aspiraba a la belleza. Cuando la verdad y la experiencia no se la mostraron, se volvió hacia la fantasía y la ilusión, hallándola en sus mismos umbrales, entre los nebulosos recuerdos de su niñez y entre los sueños.

No hay mucha gente que sepa cuántas maravillas se les abren en las historias y visiones de juventud, ya que cuando somos niños oímos y soñamos, albergamos ideas a medio cuajar, y cuando al hacernos hombres intentamos recordar, nos vemos estorbados y convertidos en seres prosaicos por el veneno de la vida. Pero algunos de nosotros nos despertamos en mitad de la noche entre extraños fantasmas de colinas y jardines encantados, de fuentes cantarinas al sol, de acantilados dorados a la vera de mares rumorosos, de llanuras abiertas en torno a somnolientas ciudades de bronce y piedra, de la severa compañía de héroes cabalgando blancos caballos junto a espesas selvas; y entonces sabremos que hemos vuelto los ojos a las puertas de marfil del mundo de prodigios que fuera nuestro antes de convertirnos en sabios e infelices."

Abrazos

domingo, 6 de septiembre de 2009

¿Quien es?


como dice el refran: "el cliente siempre tiene la razon"
adivina adivinador... quien es?

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Estamos todos en la misma...



Como lo dijo Juana. O mejor: cómo lo dijo Juana...


Todos en la misma.


Resonando, mirando hacia adentro, encontrando voces afines, pisando caminos ya recorridos (por nosotros o por otros), experimentando la belleza, y con insolencia, tratando de producirla.


Y en ésto último me quiero quedar un poco. Un tipo que dibuja deja una marca en el mundo. Cuesta mucho producir algo (por experiencia, puedo asegurar que para hacer algo mediocre hace falta un gran trabajo... La famosa inspiración es el momento en que los planetas internos se acomodan y uno puede hacer algo decente sin cortarse a sí mismo las piernas; pero para llegar a eso hay que tener muchas horas de vuelo. En fin, sigamos). Entonces empiezo a creer en que estuve equivocado cuando me negaba a racionalizar el porqué de mis elecciones: Arlt, Bukowski, Bioy, Cortázar, Conrad, Stevenson... Ahora me pregunto si uno elige al libro , o si es al revés. Si esa sintonía interna con un autor desconocido, en otro mundo (porque otro tiempo es otro mundo y se los discuto a muerte y quiero vale cuatro) es la señal del inicio del propio camino. Y que la mediocridad, o para ser más justo, el esbozo de lo que viene, es la búsqueda y el encuentro de la propia voz, de la propia mirada, de la propia conciencia de levantar la mano y tirar los primeros trazos. Empiezo a creer en que estuve equivocado en darle el volante al corazón, sin discutirlo. Porque para hacer lo que hacemos (y como dice Paula, en el terreno de los gustos y las pasiones) necesitamos al cerebro; atento, sensible, creativo y audaz. Entender el momento y hacer. No quiero trabajar para nada, por eso es imprescindible pensar. Pensar lo que se siente, eso. Eso es lo que tenía que aprender hoy.


Finalmente me doy cuenta porqué quería pasarles un poquito del Manual de pintura y caligrafía, de Saramago. Justamente, el diario de un pintor que andaba en la misma.


Entre muerte y vida, entre grafía de muerte y grafía de vida, voy escribiendo estas cosas, equilibrado en el estrechísimo puente, con los brazos abiertos agarrando el aire, deseándolo más denso, para que no fuese o sea demasiado rápida la caída. No fuese, no sea. En pintura, serían dos tonos próximos de un mismo color, el color "ser", para mayor exactitud. Un verbo es un color, un sustantivo un trazo. En el desierto, sólo la nada es todo. Aquí, separamos, distinguimos, ordenamos en cajones, en depósitos, en almacenes. Lo biografiamos todo. A veces acertamos, pero el acierto es mucho mayor cuando inventamos. La invención no puede ser confrontada con la realidad, tiene más probabilidades de ser exacta. La realidad es lo intraducible, porque es plástica, dinámica. Y dialéctica también. Sé de esto un poco, porque lo aprendí hace tiempo, porque he pintado, porque estoy escribiendo. Ahora mismo el mundo se transforma afuera. No se puede fijar ninguna imagen: el instante no existe, la onda que venía avanzando se quebró ya, la hoja dejó de ser ala y no tardará en estallar, reseca, bajo los pies. Y está el vientre hinchado que rápidamente desciende, la piel tensa que reabsorbe, mientras un niño jadea y grita. No es tiempo de desierto. No es ya tiempo. No es aún tiempo.


Abrazos

martes, 25 de agosto de 2009

Mirándola se me llenó el corazón de pena.

Creía verla fuera del tiempo y del espacio, en un paisaje sequizo, la llanura parda y el cielo metálico de tan azul. Yo era tan pequeño que ni caminar podía, y ella flagelada por las sombras, angustiadísima, caminaba a la orilla de los caminos, llevándome en sus brazos, calentándome las rodillas con el pecho, estrechando todo mi cuerpecito contra su cuerpo mezquino, y pedía a las gentes para mi, y, mientras me daba el pecho, un calor de sollozo le secaba la boca, y de su boca hambrienta se quitaba el pan para mi boca y de sus noches el sueño para atender a mis quejas, y con los ojos resplandecientes, con su cuerpo vestido de míseras ropas, tan pequeña y tan triste, se abría como un velo para cobijar mi sueño.


Fragmento de "El juguete rabioso" de Roberto Arlt.






P.D:
Colega Symba: me gustó muchísimo lo que pusiste de José Larralde, pero se me hizo imposible publicar un comentario por algún motivo que desconozco así que aprovecho este espacio.
Es una poesía llena de imágenes y me atrajeron mucho algunas partes que ahora no recuerdo y no tengo ganas de ponerme a buscar xD
En cuanto se me antoje voy a escuchar la canción.
Gracias por presentármelo.

Atte. Juana

sábado, 22 de agosto de 2009

Un poco de poesía gaucha...



(Por supuesto, no lo escribí yo... No creo que el hombre tenga idea de estética, pero me gusta como declaración de principios. Este viejo todavía vive entre nosotros, encontrarán un montón de enlaces para escucharlo)


Herencia pa´ un hijo gaucho (Fragmento)


De mirar pa´ arriba,

se me endureció el pescuezo.

De ahí...

de ahí aprendí a mirar pa´ abajo;

y lo primero que vi me dejó asombrao.

Vi a la raíz retorcida de una planta

que asomaba como si fuera un callo

crecido en el pecho de la tierra

Alrededor las hojas cáidas y el ramerío seco y derrotao

con un silbido gemidor y agonizante

que acompañaba el viento del invierno.

Vi una torcacita acurrucada al reparo de una paja brava

que hacía retranca como defendiéndose,

hijo de carne tibia que su especie de yuyo no le dio.

Su nido había volado en una sacudida.

Como voló el orgullo arrogante de la tupida copa.

Y ayá estaba la ráiz

sudándole rocío a las heladas

Creciendo por dentro

lambiendo toscas pa´ parir verano.

De ahí...

de ahí justamente aprendí

a mirar pa´ abajo.

Me miré los pieses

y me dio vergüenza

de ensuciar la tierra con las alpargatas.

No sé si me entiende,

pero no me arrime leña

yo tengo las mías.

Me suebra un invierno

pa' perder todo un año.

Quiero que me entienda porque abarco ancho

Porque yo no quiero dejar mis palomas

a merced del viento sin tener reparos

Porque tengo raíces que crecen por dentro

lambiendo las toscas pa´ parir verano.

Por eso relincho... o por eso canto.

Por eso me atrevo a tender la mano

con mis pareceres que son unos cuantos

De hijo, de padre, de amigo y de hermano...


José Larralde

jueves, 20 de agosto de 2009

Mascarita

Quiero pintarme una mascarita.
Y caminar
con lana en la cara.

El negro de mis ojos volvió
Y lo voy a dejar hasta el invierno
ya no quiero verdes ni azules.

Mascarita, recordame
cómo eras.
Aquel año ya se fue hace tanto.


No quiero claros ni luces.
Se secó mi pelo.
Quiero lana en mi cabeza
y frío.



Esto es algo que escribí a comienzos del otoño y publiqué en el libro con Emma...
Poesía bajón

miércoles, 19 de agosto de 2009

Poemas no recogidos en libros.


Como una idiota cruzando la calle
tengo miedo, me río, me saludo en el espejo
con una sábana hedionda,
me corto de raíz,
me escupo, me execro.
Como una santa acosada
por voces angélicas
me hundo en la canción de las plagas
y me vengo, me renuncio,
me silencio, me recuerdo.
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Dónde dejar mis ojos,
cuándo augurarles una estación amable.
Quiero decir:
lo que muero cada noche,
mis huesos torcidos por abrazar una sombra.
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Lejos de lo nacido
de lo que vibra con soles
y lleva espanto en su ritmo.
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De súbito
no he nacido
no he muerto

el centro de la sombra
es la sombra en mi espera.










Bueno, ahí les dejo una pequñísima recopilación que hice de poemas de Pizarnik, sacados de otra recopilación de sus poemas no editados.

Espero les guste.

martes, 18 de agosto de 2009

Marcas

Los años dejaron en ti marcas imborrables
que sólo la muerte puede sanar.
¿Por qué no tomas el cuchillo y te dibujas una sonrisa?
En ese rostro tan pálido y blanco como el mármol.
Jamás te ha temblado el pulso, menos hará ahora.
Vamos, tómalo, sería sólo un instante, un solo corte limpio
de lado a lado atravesando la carne
completamente indoloro para aquella que no siente.
Pero ¿Por qué parar ahí?
¡Si te ves tan viva con esa nueva sonrisa!
Vamos, vuelve a tomar el cuchillo.
Esta vez vamos a darles nueva vida a tus cansados brazos.
Borremos todas esas marcas que hacen que parezcan viejos mapas.
Tapemos esos superficiales cortes de derecha a izquierda
por nuevos que comiencen en las palmas de tus manos
y terminen bien alto en tu hermoso cuello.
¿Ves como podías mostrar vida?
¡Ahora hasta me hablas y puedes llorar!
Pero ya es muy tarde, has perdido mucha sangre
Y yo tanta vida.


//hice este poema para publicarlo en el libro/fanzine que hicimos con Paula, espero les guste.//

miércoles, 12 de agosto de 2009

FLIA 11



Luchando con Pau a contrareloj para terminar algo para el 16 Imagen
nos vemos alla?

martes, 11 de agosto de 2009

Juguemos


Juguemos otra vez, a que atas mis brazos
Este es el juego ¿ no lo ves?
yo me dejo dominar
si ya… gobiernas mi ser
Ahora juguemos al revés
acostate, dame un beso
unámonos, ahora es enserio
decime "te amo"
y juguemos por siempre.

Xess (CDCB)


Pronto posteare un par de poemas terminados.
Siempre y cuando Dios quiera...
"Tengo amor a tus poemas: querría que hicieras muchos y que tus poemas difundieran por todas partes el amor y el terror" Pieyre de Mandiargues para A. Pizarnik.

"A la mañana siguiente estuve esperando que Jonstone se volviera y dijera algo. Hizo como si no hubiera pasado nada. Acabó la lluvia y todos los regulares dejaron de estar enfermos. La Roca mandó a casa sin paga a tres auxiliares, entre ellos yo. Casi me dieron ganas de darle un beso.

Volví a la cama y me pegué al cálido culo de Betty."


Buko

sábado, 8 de agosto de 2009

El blues de hoy

(Y bueno, el Salmón está de moda... Pero viene al tema que nos ocupa útimamente.)


Que lástima me doy
Me la pasé fatal
Y anoche no pude dormir
La parte peor del horror
Fue que pensaba en la mujer de ayer

Quién sabe aceptar
Y seguir tan normal
Si todo se perdió
Lo que era tuyo ya no es tuyo
Y hay que tragarse el orgullo

Es mucho de aceptar
Y te querés matar
Ayer no dormí
Ni un solo minuto pensando en tí
Y aprendí:

Que la soledad es un hombre que apaga la luz
En la oscuridad y estás solo

Llegué a sentir lástima de mi
Que cosa peor se puede sentir
Porque perdí una parte
Era una parte demasiado importante

Otra cosa aparte de importante
Es tratar de seguir adelante
Algo habrá que sufrir
Algo habrá que consumir
Habrá que seguir tratando de alcanzar la luz
Cantando tu propio blues

Tengo que aceptar que soy capaz de suplicar
Hasta de llorar por amor
Pero una sola vez

Pero la razón la voy a encontrar
En algún rincón
O en un cajón color marrón

Que alguien prenda la luz
Si todavía queda el blues...para mí

Habrá que seguir tratando de alcanzar la luz
Cantando tú propio blues de hoy

Mujer de hoy
Blues de hoy

Andrés Calamaro, Obras incompletas

jueves, 6 de agosto de 2009

"Espantoso juego del amor, en el cual es preciso que uno de ambos jugadores pierda el gobierno de sí mismo”


El titulo es una frase de Baudelaire, efectivamente me gustan los titulos largos casi tanto como los escritos del viejo Charles, pero lo que me empuja a hacer esta entrada no es el insomnio de las 5 de la mañana y mucho menos el hastio de las mas de 1000 lineas de php programadas, lo que me empuja es la opereta criolla de Dolina que me esta acompañando hace varias horas.
Me atraen unos cuantos parrafos de "El Enamorado y la Muerte" como un sol de noche que atrae hipnoticamente a los insectos que pronto terminaran chamuscados y muertos...


MANUEL
Y ahora que se acerca mi partida
no piense que me quejo de mi suerte
si no se cumple el sueño de mi vida
tal vez se cumpla el sueño de mi muerte.
Ay Laura, si es verdad que me ha querido
Ay Laura, si sus ojos no me mienten
yo sé que estoy a salvo del olvido
pues viviré en su alma eternamente.

LAURA
Avivesé, despiertesé
yo no me muero por usted
y por capricho yo fingí
un loco amor, un gran querer,
una caricia, una obsesión
y un poco de emoción.

MANUEL
Ay mi amor. ¿Por qué mintió?

LAURA
Ay mi amor, perdóneme.

LA MUERTE
—No perdamos más tiempo, amigo. Sépalo de una vez... Lo engañamos... Aquí todo es falso: la llave, el bar, el barrio, los vecinos, Laura... Todos trabajan para mÍ... Desarmen todo. Solamente yo soy real.

LAURA
Fue una gran mentira todo lo que sucedió.
LA MUERTE
No ha existido nunca la mujer que tanto amó.
Su vida se consumió, sólo por una ilusión.

MANUEL
Yo sé que hay una verdad. No es mentira mi dolor.

LA MUERTE
Vamos, no se engañe, creamé, será mejor.
Trampas de la nada son el arte y el amor.
Todo lo que ha sufrido
al final será olvido
tan sólo la muerte es verdadera, sepaló.

MANUEL
Mi mentira de amor vale más
que el horror que usted llama verdad.

CORO
El destino es el último acorde
nadie puede evitarlo jamás.

LA MUERTE
Ay, Manuel, ha llegado la hora.
Una sombra ya pronto serás.

CORO
El destino es el último acorde,
nadie puede evitarlo jamás.

LA MUERTE
Una sombra, Manuel, una sombra,
una sombra ya pronto serás.

TODOS
Avivensén, despiertensén, que los que escuchan son también como mufiecos de cartón, sin voluntad, ni decisión. Toda esperanza y todo amor no es más que una ilusión.

MANUEL
—Bueno, basta de compadradas...
i Mozo !... cobre aquí... ¿ Cuánto es?

MOZO
—Usted no tomó nada sefior. El precio de nada es nada. (truenos)

MANUEL
—En ese caso, voy a retirarme en perfecto orden.

LA MUERTE
—Si va a salir, sepa que está lloviendo.
(truenos)

CORROBORADOR
—Tiene razón: la lluvia del olvido.

MANUEL
—No hay peligro. Yo no me olvido de nada, por mucho que llueva.
El olvido es para los que se van sin pagar. Yo ya pagué.

LA MUERTE
—Cállese, usted ya es una sombra.

MANUEL
—Adiós.
(trueno gigantesco)

LAURA
—Un momento... Voy con usted.

MANUEL
—Debe saber que voy a morirme afuera, por discreción.

LAURA
—Vamos juntos.

MANUEL
—No me va a decir que lo hace por amor.

MOZO
—Lo hace por capricho.

LAURA
—Si usted quiere, digamos que lo hago por capricho.

LA MUERTE
—Un capricho caro. No se engafie, Manuel. Esa mujer es mía. Todas son mías...
(risas de todos y truenos)

LAURA
—Vamos, Manuel, si usted es una sombra, yo lo seré también.

MOZO
—Siempre es igual: el olvido y la muerte.
(los truenos arrecian. Arranca la orquesta)

MANUEL
Sombra mía
mi arrastrado manto
compañera oscura
te agradezco tanto.

LAURA
Siempre juntos
por la misma huella
persiguiendo el rumbo
de una esquiva estrella.

MANUEL
En las calles del destino ingrato
mis ilusiones

TODOS
Sombra de sombra son.

MANUEL/LAURA
Andaremos sin saber
quién es sombra de quién.

MANUEL
Sombra soy.

MANUEL/LAURA
Sombras somos los dos.

miércoles, 5 de agosto de 2009

Descontextualizando



Primer entrada (espero no desentonar..)

Será que me estoy poniendo viejo, pero los días que pasan sin que algo interesante me suceda me fastidian hasta lo indecible. Es que ya no puedo gastar mi tiempo en estupideces. De lo que puedo contar acá, a veces es un sueño, a veces una idea, una canción, y a veces un libro. Releí algo que descubrí hace mucho, y les aseguro que me desconocí a mí mismo. Les paso un parrafito de LA INVENCIÓN DE MOREL, una novela de 1940 que Bioy escribió a los 26, cuidando de no contar demasiado para no joder al que todavía no la haya leído. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia...

Acostumbrado a ver una vida que se repite, encuentro la mía irreparablemente casual. Los propósitos de enmienda son vanos: yo no tengo próxima vez, cada momento es único, distinto, y muchos se pierden en los descuidos. Es cierto que para las imágenes tampoco hay próxima vez (todas son iguales a la primera). Puede pensarse que nuestra vida es como una semana de estas imágenes y que vuelve a repetirse en mundos contiguos.

Abrazos


domingo, 2 de agosto de 2009

Lo desconozco


Se hace aun más nefasto el cansancio
que provoca trabajar en esta ciudad de polvo.
Aniquila cada instante con desidia y exigencias
que uno siempre debe.
La cabeza explota,
el corazón late,
porque sólo eso conoce.
En consecuencia, late.


Nadie más en esta ausencia
suficiente.
Se me opaca la mente, entre torcidos gestos.

viernes, 31 de julio de 2009

Pararrayos


Buenas, entro a este blog de la mano de Julio y Salvador. El fragmento es uno de los más sublimes que encontré hojeando Rayuela y el cuadro yo creo que Dalí debería haberlo hecho pensando en la Maga..

"... Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es su orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en prejuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver un día como ven tus ojos. "

Vidala para mi sombra (2 Parte)

:D

Siempre es recomendable recorrer la vida a contramano.














Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.



A. Pizarnik

jueves, 30 de julio de 2009

Vidala para mi sombra


Vidala para mi sombra
Letra: Julio Espinosa

A veces sigo a mi sombra,
a veces viene detrás,
pobrecita si me muero con quién va a andar.

No es que se vuelque mi vino,
lo derramo de intención.
Mi sombra bebe
y la vida es de los dos.

Achatadita y callada
dónde podrás encontrar,
una sombra compañera
que sufra igual.

Sombrita cuídame mucho
lo que tenga que dejar,
cuando me moje
hasta adentro la oscuridad.

Aveces sigo a mi sombra,
a veces viene detrás,
pobrecita si me muero
con quién va a andar.

Interprete favorito: Atahualpa Yupanqui

miércoles, 29 de julio de 2009

"Empezó por una equivocación."

El Individuo

"El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo".
Friedrich Nietzsche

martes, 28 de julio de 2009

Capricho

Caprichosamente tome un fragmento del poema La Cifra de JLB para modificarlo y usarlo como prologo de la siguiente imagen...



"Has agotado ya la inalterable
suma de veces que te da el destino.
Inútil abrir todas las ventanas
del mundo. Es tarde.
Ya nunca jamás darás con ella."

domingo, 26 de julio de 2009

Comienzo

Mi idea es hacer un blog para compartir algunas palabras y borradores con mis allegados y hasta compartir el mism0. Veremos que pasa, solo lo dira el tiempo.

Aca dejo unas frases que no se muy bien en que usarlas aun:
"Yo no se lo que es el Amor, pero tengo una idea de como es y se siente"
"El que mucho dice poco siente"
"Muchos sinonimos pocas palabras"