martes, 16 de noviembre de 2010

Marcas (v2???)

Marcas era un borrador (como todo lo que esta aca) que deje para mas adelante, desde hace algun tiempo estoy intentando terminarlo con unos cuantos mas, aca posteo la nueva version para mis apaticos admiradores silenciosos!



Los años dejaron en ti marcas imborrables

que sólo la muerte puede sanar.
¿Por qué no te dibujamos una sonrisa con ese cuchillo?
En ese rostro tan enfermo y blanco como el mármol.
Jamás antes te ha temblado el pulso, menos lo hará ahora.
Vamos, tómalo conmigo.  Sera sólo un instante, un solo corte limpio
de lado a lado atravesando la carne
completamente indoloro para aquella que no siente.
Pero ¿Por qué parar ahí?
¡Si te ves tan viva con esa nueva sonrisa!
Vamos, tomemos el cuchillo nuevamente.
Esta vez vamos a darles nueva vida a tus cansados brazos.
Borremos todas esas marcas que hacen que parezcan viejos mapas.
Tapemos esos superficiales cortes de derecha a izquierda
por nuevos que comiencen en las palmas de tus manos 
y terminen bien alto en ese hermoso cuello.
¿Ves como podías mostrar vida?
¡Ahora hasta me hablas y puedes llorar!
Pero ya es muy tarde para parar, has perdido mucha sangre
Y yo tanta vida.

viernes, 1 de octubre de 2010

Buen día, día


Una de la mañana. Buenas noches para algunos, para el reloj y para mí empieza el día. Un amigo me hizo escuchar este tema de Miguel Abuelo lleno de imágenes, de sentimientos, de pensamientos, de alegría y lucidez. Lo escuché hace mucho tiempo y no me pareció lo que se dice genial... Pasa que en ese tiempo era un tirapiedras, ni siquiera un perdedor; un mediocre con todas las letras, y se ve que a ese estúpido que fuí lo ofendió tanta inteligencia viva. Afortunadamente el tiempo me enseñó algunas cosas. Como ven, puedo apreciar esta poesía grabada en 1984.
Abrazos


Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
Arbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, dia. día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aqui tu libertad,
aqui tu intención
apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa.
Aqui... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aqui tu libertad,
aqui tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aqui la piedra de tu risa,
aqui mi boca arriba gritando: Buen día,
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelesate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loqueria.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrán
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aqui voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aqui voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso río que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y oíganse las manos serviciales.
La tares del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraido
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, dia. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, dia.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos elaboradores de deseos.
Buen día, dia.
Buen día, futuro venturoso.
Buen día, dia.

domingo, 11 de abril de 2010

A partir de mañana


Bueno, una canción vieja... pero esperé 30 años para ver cómo me caía, desde que ví un reportaje a Alberto Cortez (otro A.C. y van...)en el que contaba que escribió esta canción el día que cumplió 40 años. Y el día llegó, y las coincidencias de lo que pienso y siento son sorprendentes. Pero, al mismo tiempo, encuentro que me olvidé la parte que habla de una vida más sana... Abrazos

A partir de mañana empezaré a vivir la mitad de mi vida;
a partir de mañana empezaré a morir la mitad de mi muerte;
a partir de mañana empezaré a volver de mi viaje de ida;
a partir de mañana empezaré a medir cada golpe de suerte.

A partir de mañana empezaré a vivir una vida más sana,
es decir, que mañana empezaré a rodar por mejores caminos;
el tabaco mejor y también por qué no, las mejores manzanas,
la mejor diversión y en la mesa mejor, el mejor de los vinos.

Hasta el día de hoy, sólo fui lo que soy, "aprendiz de Quijote",
he podido luchar y hasta a veces ganar, sin perder el bigote.
Ahora debo pensar que no pueden dejar de sonar las campanas,
aunque tenga que hacer, más que hoy y que ayer...
a partir de mañana.

Si a partir de mañana decidiera vivir la mitad de mi muerte
o a partir de mañana decidiera morir la mitad de mi vida,
a partir de mañana debería aceptar, que no soy el más fuerte,
que no tengo valor ni pudor de ocultar mis más hondas heridas.

Si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila
y dejara de ser soñador, para ser un sujeto más serio,
todo el mundo mañana me podría decir: "se agotaron tus pilas,
te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio".

Cada golpe de suerte empezaré a medir a partir de mañana.
De mi viaje de ida empezaré a volver a partir de mañana.
La mitad de muerte empezaré a morir a partir de mañana.
La mitad de mi vida empezaré a vivir... a partir de mañana.

miércoles, 10 de marzo de 2010

Don't Try

Ayer, 9 de marzo, fue el 16to aniversario de la muerte de Henry JR., Hank Chinaski, Charles Bukowski; ese borracho miserable que, como lei en alguna crítica una vez, era "el dedo del medio del mundo".
Leerlo fue una patada en la cara más fuerte de lo que podría ser realmente para mi, y por eso le estoy agradecida eternamente a él y a otro. Conseguir sus obras: un bochorno insoportable, hasta que el otro día pasé por la librería y vi que habían traído varias de un tirón, o casi toda la publicación que Anagrama muy gentilmente nos proporciona. Habrá que aprovechar, o andar peleando a la contra.

A emborracharse con su memoria, y ¡salud!



Bluebird

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pur whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

Traducción (Versión de Rafael Díaz Borbón)
Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

miércoles, 3 de marzo de 2010

Lázaro



Lázaro, levantate y anda,
ponte el apellido,
vuelve del olvido,
engánchate a la oferta y la demanda
Eh, flaco,
esto es un atraco,
págale a la vida
más de lo que pida,
eh, viejo,
jugate el pellejo.
Aquí te esperan
las ojeras
del mar,
el recibo del gas,
la gorda de la esquina,
y el Clarín y el Prozac
y crecer y subir y bajar
y el otoño, el café, la rutina
y Tom Waits y Edith Piaf…
Y volver a volver a empezar
a volver a empezar, a volver a empezar.
Eh, loco,
contrólate un poco,
mira que las musas
no aceptan excusas,
Eh, pibe
despiértate y vive.
Eh, socio,
que esto es un negocio,
échame una mano,
siéntate al piano,
Eh, Fito,
que te necesito.
Aquí te esperan
las tijeras
del sol
el asfalto, el smog
y el perfume mas caro
y el jazmín y el caviar y el reloj
y el granizo, la ley, los disparos
y el azul y el carbón.
Y el amor después del amor
después del amor, después del amor
Eh, Lázaro, levántate y anda. 


[Título: Lázaro
Año: 1998
Letra: Joaquín Sabina y Fito Páez
Música: Joaquín Sabina
Disco: Enemigos Intimos (1998)]

domingo, 17 de enero de 2010

La llamada ineludible

Bueno heideroslein, vuelvo a ustedes inmersa en un mar de inefables ocurrencias; de sucesos maravillosos que he descubierto hace no tanto. No estuve aquí antes porque no sentí la necesidad de compartir nada, ni la intención o las ganas de hacerlo. Pero existe un hecho que me pide a gritos (al menos dentro de mi cabeza) que comparta al mundo. Una conclusión, quizás insulsa o desaborida, pero aun así no menos digna de explicarles ya que me ha provocado curiosidad, y hasta respeto.

Unos días atrás, decidí leer "El proceso", uno de esos libros que se camufla en la biblioteca, del cual la mayoría conoce el contenido, empero, no todos lo leyeron. Yo soy parte de aquellos a quienes les quedó pendiente dicha obra. Por tal o cual motivo un día decidí empezarlo.
Habiendo llegado a la mitad del capítulo siete, sentí una pesadez tan aborrecible hacia el mismo que me impedía una y otra vez avanzar desde donde me había quedado. Creo que ningún lector se ve exento de este sentimiento de inconstancia y falta de concentración o interés. Tan así fue que decidí dejarlo (ojo, que quede claro, me pareció excelente la trama, así como me resulta exquisita la narración de Kafka. Es por eso que esto no tiene que ver con él, sino conmigo). En el momento en que decidí abandonarlo, fui derecho a mi biblioteca y completamente al azar (y esto es, incluso, con los ojos cerrados) fue que agarré un libro. Éste se titulaba "Bartleby el escribiente" de Herman Melville, parte de la colección de Página 12. Al día siguiente comencé a leer el prólogo (hace poco tiempo que incorporé susodicha costumbre, ya que antes lo salteaba olímpicamente y, como ansiosa que soy, iba directo a la esperada obra).
¡No se imaginan la sorpresa! Luego de una corta biografía del autor, se mencionaba a Kafka, haciendo alusión a "El proceso" y estableciendo una idónea comparación entre ambos autores. En el momento me asombré un poco y no le presté más importancia. Días después me vino a la mente y me quedé pensando... ¿Por qué?

Llegué a la conclusión de que nosotros no tenemos ni el más mínimo poder de decisión. Los libros son los que nos eligen, los que nos demandan que los leamos en determinados momentos. Son ellos los que nos controlan, quienes generan las fluctuaciones de ánimo en los momentos indicados, los que determinan el motivo por el cual recibimos un libro y bien podemos comenzar a leerlo de inmediato o tardar años luz en acordarnos que lo tenemos. No somos nosotros. El poder de un libro es mucho más inmenso, infinito e intrigante. Supuse entonces que todavía no era momento de leer "El proceso". Que debería aplazarlo. Que aun necesitaba tiempo y madurez para poder leerlo entero. Paciencia o lo que sea, pero me falta.
Symba (ahora -o siempre- Alejandro) dice que nos aprovechamos del arte, y no se equivoca. Pero creo que, aunque no nos demos cuenta, el arte también se aprovecha de nosotros.



Espero que anden todos bien.
Saludos.