martes, 25 de agosto de 2009

Mirándola se me llenó el corazón de pena.

Creía verla fuera del tiempo y del espacio, en un paisaje sequizo, la llanura parda y el cielo metálico de tan azul. Yo era tan pequeño que ni caminar podía, y ella flagelada por las sombras, angustiadísima, caminaba a la orilla de los caminos, llevándome en sus brazos, calentándome las rodillas con el pecho, estrechando todo mi cuerpecito contra su cuerpo mezquino, y pedía a las gentes para mi, y, mientras me daba el pecho, un calor de sollozo le secaba la boca, y de su boca hambrienta se quitaba el pan para mi boca y de sus noches el sueño para atender a mis quejas, y con los ojos resplandecientes, con su cuerpo vestido de míseras ropas, tan pequeña y tan triste, se abría como un velo para cobijar mi sueño.


Fragmento de "El juguete rabioso" de Roberto Arlt.






P.D:
Colega Symba: me gustó muchísimo lo que pusiste de José Larralde, pero se me hizo imposible publicar un comentario por algún motivo que desconozco así que aprovecho este espacio.
Es una poesía llena de imágenes y me atrajeron mucho algunas partes que ahora no recuerdo y no tengo ganas de ponerme a buscar xD
En cuanto se me antoje voy a escuchar la canción.
Gracias por presentármelo.

Atte. Juana

sábado, 22 de agosto de 2009

Un poco de poesía gaucha...



(Por supuesto, no lo escribí yo... No creo que el hombre tenga idea de estética, pero me gusta como declaración de principios. Este viejo todavía vive entre nosotros, encontrarán un montón de enlaces para escucharlo)


Herencia pa´ un hijo gaucho (Fragmento)


De mirar pa´ arriba,

se me endureció el pescuezo.

De ahí...

de ahí aprendí a mirar pa´ abajo;

y lo primero que vi me dejó asombrao.

Vi a la raíz retorcida de una planta

que asomaba como si fuera un callo

crecido en el pecho de la tierra

Alrededor las hojas cáidas y el ramerío seco y derrotao

con un silbido gemidor y agonizante

que acompañaba el viento del invierno.

Vi una torcacita acurrucada al reparo de una paja brava

que hacía retranca como defendiéndose,

hijo de carne tibia que su especie de yuyo no le dio.

Su nido había volado en una sacudida.

Como voló el orgullo arrogante de la tupida copa.

Y ayá estaba la ráiz

sudándole rocío a las heladas

Creciendo por dentro

lambiendo toscas pa´ parir verano.

De ahí...

de ahí justamente aprendí

a mirar pa´ abajo.

Me miré los pieses

y me dio vergüenza

de ensuciar la tierra con las alpargatas.

No sé si me entiende,

pero no me arrime leña

yo tengo las mías.

Me suebra un invierno

pa' perder todo un año.

Quiero que me entienda porque abarco ancho

Porque yo no quiero dejar mis palomas

a merced del viento sin tener reparos

Porque tengo raíces que crecen por dentro

lambiendo las toscas pa´ parir verano.

Por eso relincho... o por eso canto.

Por eso me atrevo a tender la mano

con mis pareceres que son unos cuantos

De hijo, de padre, de amigo y de hermano...


José Larralde

jueves, 20 de agosto de 2009

Mascarita

Quiero pintarme una mascarita.
Y caminar
con lana en la cara.

El negro de mis ojos volvió
Y lo voy a dejar hasta el invierno
ya no quiero verdes ni azules.

Mascarita, recordame
cómo eras.
Aquel año ya se fue hace tanto.


No quiero claros ni luces.
Se secó mi pelo.
Quiero lana en mi cabeza
y frío.



Esto es algo que escribí a comienzos del otoño y publiqué en el libro con Emma...
Poesía bajón

miércoles, 19 de agosto de 2009

Poemas no recogidos en libros.


Como una idiota cruzando la calle
tengo miedo, me río, me saludo en el espejo
con una sábana hedionda,
me corto de raíz,
me escupo, me execro.
Como una santa acosada
por voces angélicas
me hundo en la canción de las plagas
y me vengo, me renuncio,
me silencio, me recuerdo.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Dónde dejar mis ojos,
cuándo augurarles una estación amable.
Quiero decir:
lo que muero cada noche,
mis huesos torcidos por abrazar una sombra.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Lejos de lo nacido
de lo que vibra con soles
y lleva espanto en su ritmo.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

De súbito
no he nacido
no he muerto

el centro de la sombra
es la sombra en mi espera.










Bueno, ahí les dejo una pequñísima recopilación que hice de poemas de Pizarnik, sacados de otra recopilación de sus poemas no editados.

Espero les guste.

martes, 18 de agosto de 2009

Marcas

Los años dejaron en ti marcas imborrables
que sólo la muerte puede sanar.
¿Por qué no tomas el cuchillo y te dibujas una sonrisa?
En ese rostro tan pálido y blanco como el mármol.
Jamás te ha temblado el pulso, menos hará ahora.
Vamos, tómalo, sería sólo un instante, un solo corte limpio
de lado a lado atravesando la carne
completamente indoloro para aquella que no siente.
Pero ¿Por qué parar ahí?
¡Si te ves tan viva con esa nueva sonrisa!
Vamos, vuelve a tomar el cuchillo.
Esta vez vamos a darles nueva vida a tus cansados brazos.
Borremos todas esas marcas que hacen que parezcan viejos mapas.
Tapemos esos superficiales cortes de derecha a izquierda
por nuevos que comiencen en las palmas de tus manos
y terminen bien alto en tu hermoso cuello.
¿Ves como podías mostrar vida?
¡Ahora hasta me hablas y puedes llorar!
Pero ya es muy tarde, has perdido mucha sangre
Y yo tanta vida.


//hice este poema para publicarlo en el libro/fanzine que hicimos con Paula, espero les guste.//

miércoles, 12 de agosto de 2009

FLIA 11



Luchando con Pau a contrareloj para terminar algo para el 16 Imagen
nos vemos alla?

martes, 11 de agosto de 2009

Juguemos


Juguemos otra vez, a que atas mis brazos
Este es el juego ¿ no lo ves?
yo me dejo dominar
si ya… gobiernas mi ser
Ahora juguemos al revés
acostate, dame un beso
unámonos, ahora es enserio
decime "te amo"
y juguemos por siempre.

Xess (CDCB)


Pronto posteare un par de poemas terminados.
Siempre y cuando Dios quiera...
"Tengo amor a tus poemas: querría que hicieras muchos y que tus poemas difundieran por todas partes el amor y el terror" Pieyre de Mandiargues para A. Pizarnik.

"A la mañana siguiente estuve esperando que Jonstone se volviera y dijera algo. Hizo como si no hubiera pasado nada. Acabó la lluvia y todos los regulares dejaron de estar enfermos. La Roca mandó a casa sin paga a tres auxiliares, entre ellos yo. Casi me dieron ganas de darle un beso.

Volví a la cama y me pegué al cálido culo de Betty."


Buko

sábado, 8 de agosto de 2009

El blues de hoy

(Y bueno, el Salmón está de moda... Pero viene al tema que nos ocupa útimamente.)


Que lástima me doy
Me la pasé fatal
Y anoche no pude dormir
La parte peor del horror
Fue que pensaba en la mujer de ayer

Quién sabe aceptar
Y seguir tan normal
Si todo se perdió
Lo que era tuyo ya no es tuyo
Y hay que tragarse el orgullo

Es mucho de aceptar
Y te querés matar
Ayer no dormí
Ni un solo minuto pensando en tí
Y aprendí:

Que la soledad es un hombre que apaga la luz
En la oscuridad y estás solo

Llegué a sentir lástima de mi
Que cosa peor se puede sentir
Porque perdí una parte
Era una parte demasiado importante

Otra cosa aparte de importante
Es tratar de seguir adelante
Algo habrá que sufrir
Algo habrá que consumir
Habrá que seguir tratando de alcanzar la luz
Cantando tu propio blues

Tengo que aceptar que soy capaz de suplicar
Hasta de llorar por amor
Pero una sola vez

Pero la razón la voy a encontrar
En algún rincón
O en un cajón color marrón

Que alguien prenda la luz
Si todavía queda el blues...para mí

Habrá que seguir tratando de alcanzar la luz
Cantando tú propio blues de hoy

Mujer de hoy
Blues de hoy

Andrés Calamaro, Obras incompletas

jueves, 6 de agosto de 2009

"Espantoso juego del amor, en el cual es preciso que uno de ambos jugadores pierda el gobierno de sí mismo”


El titulo es una frase de Baudelaire, efectivamente me gustan los titulos largos casi tanto como los escritos del viejo Charles, pero lo que me empuja a hacer esta entrada no es el insomnio de las 5 de la mañana y mucho menos el hastio de las mas de 1000 lineas de php programadas, lo que me empuja es la opereta criolla de Dolina que me esta acompañando hace varias horas.
Me atraen unos cuantos parrafos de "El Enamorado y la Muerte" como un sol de noche que atrae hipnoticamente a los insectos que pronto terminaran chamuscados y muertos...


MANUEL
Y ahora que se acerca mi partida
no piense que me quejo de mi suerte
si no se cumple el sueño de mi vida
tal vez se cumpla el sueño de mi muerte.
Ay Laura, si es verdad que me ha querido
Ay Laura, si sus ojos no me mienten
yo sé que estoy a salvo del olvido
pues viviré en su alma eternamente.

LAURA
Avivesé, despiertesé
yo no me muero por usted
y por capricho yo fingí
un loco amor, un gran querer,
una caricia, una obsesión
y un poco de emoción.

MANUEL
Ay mi amor. ¿Por qué mintió?

LAURA
Ay mi amor, perdóneme.

LA MUERTE
—No perdamos más tiempo, amigo. Sépalo de una vez... Lo engañamos... Aquí todo es falso: la llave, el bar, el barrio, los vecinos, Laura... Todos trabajan para mÍ... Desarmen todo. Solamente yo soy real.

LAURA
Fue una gran mentira todo lo que sucedió.
LA MUERTE
No ha existido nunca la mujer que tanto amó.
Su vida se consumió, sólo por una ilusión.

MANUEL
Yo sé que hay una verdad. No es mentira mi dolor.

LA MUERTE
Vamos, no se engañe, creamé, será mejor.
Trampas de la nada son el arte y el amor.
Todo lo que ha sufrido
al final será olvido
tan sólo la muerte es verdadera, sepaló.

MANUEL
Mi mentira de amor vale más
que el horror que usted llama verdad.

CORO
El destino es el último acorde
nadie puede evitarlo jamás.

LA MUERTE
Ay, Manuel, ha llegado la hora.
Una sombra ya pronto serás.

CORO
El destino es el último acorde,
nadie puede evitarlo jamás.

LA MUERTE
Una sombra, Manuel, una sombra,
una sombra ya pronto serás.

TODOS
Avivensén, despiertensén, que los que escuchan son también como mufiecos de cartón, sin voluntad, ni decisión. Toda esperanza y todo amor no es más que una ilusión.

MANUEL
—Bueno, basta de compadradas...
i Mozo !... cobre aquí... ¿ Cuánto es?

MOZO
—Usted no tomó nada sefior. El precio de nada es nada. (truenos)

MANUEL
—En ese caso, voy a retirarme en perfecto orden.

LA MUERTE
—Si va a salir, sepa que está lloviendo.
(truenos)

CORROBORADOR
—Tiene razón: la lluvia del olvido.

MANUEL
—No hay peligro. Yo no me olvido de nada, por mucho que llueva.
El olvido es para los que se van sin pagar. Yo ya pagué.

LA MUERTE
—Cállese, usted ya es una sombra.

MANUEL
—Adiós.
(trueno gigantesco)

LAURA
—Un momento... Voy con usted.

MANUEL
—Debe saber que voy a morirme afuera, por discreción.

LAURA
—Vamos juntos.

MANUEL
—No me va a decir que lo hace por amor.

MOZO
—Lo hace por capricho.

LAURA
—Si usted quiere, digamos que lo hago por capricho.

LA MUERTE
—Un capricho caro. No se engafie, Manuel. Esa mujer es mía. Todas son mías...
(risas de todos y truenos)

LAURA
—Vamos, Manuel, si usted es una sombra, yo lo seré también.

MOZO
—Siempre es igual: el olvido y la muerte.
(los truenos arrecian. Arranca la orquesta)

MANUEL
Sombra mía
mi arrastrado manto
compañera oscura
te agradezco tanto.

LAURA
Siempre juntos
por la misma huella
persiguiendo el rumbo
de una esquiva estrella.

MANUEL
En las calles del destino ingrato
mis ilusiones

TODOS
Sombra de sombra son.

MANUEL/LAURA
Andaremos sin saber
quién es sombra de quién.

MANUEL
Sombra soy.

MANUEL/LAURA
Sombras somos los dos.

miércoles, 5 de agosto de 2009

Descontextualizando



Primer entrada (espero no desentonar..)

Será que me estoy poniendo viejo, pero los días que pasan sin que algo interesante me suceda me fastidian hasta lo indecible. Es que ya no puedo gastar mi tiempo en estupideces. De lo que puedo contar acá, a veces es un sueño, a veces una idea, una canción, y a veces un libro. Releí algo que descubrí hace mucho, y les aseguro que me desconocí a mí mismo. Les paso un parrafito de LA INVENCIÓN DE MOREL, una novela de 1940 que Bioy escribió a los 26, cuidando de no contar demasiado para no joder al que todavía no la haya leído. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia...

Acostumbrado a ver una vida que se repite, encuentro la mía irreparablemente casual. Los propósitos de enmienda son vanos: yo no tengo próxima vez, cada momento es único, distinto, y muchos se pierden en los descuidos. Es cierto que para las imágenes tampoco hay próxima vez (todas son iguales a la primera). Puede pensarse que nuestra vida es como una semana de estas imágenes y que vuelve a repetirse en mundos contiguos.

Abrazos


domingo, 2 de agosto de 2009

Lo desconozco


Se hace aun más nefasto el cansancio
que provoca trabajar en esta ciudad de polvo.
Aniquila cada instante con desidia y exigencias
que uno siempre debe.
La cabeza explota,
el corazón late,
porque sólo eso conoce.
En consecuencia, late.


Nadie más en esta ausencia
suficiente.
Se me opaca la mente, entre torcidos gestos.